Crisálida nunca mariposa

ya había preparado todo

los remos y otro par de sandalias

también llevaba alfajores 

mi bote era grande

más que mi cama

mi bote era envidia

junto a mi amuleto de latón

zarpé con mar calmo

unas gaviotas me guiaron por las corrientes
y supieron enseñarme a ser pregunta
cuando yo siempre había querido ser razón

navegaba en mar bravo

cuando a lo lejos vi humo

y esa isla no pudo esquivar mi bote

el humo no era lo negro que deseaba

y la araucaria intrusa me guardaba rencor

—pobladora recién salida de su crisálida—

porque osé a acampar cerca de su techo

y notó que no era lo que ella esperaba

un día accedió compartir su vista del humo

que fue algo más negro y tapó la brillantina terráquea

otro día me contó su naturaleza de intrusa

y de que mi bote se veía mejor en alta mar

las gaviotas le habían contado de mi amuleto de latón

que ahora había quedado oxidado por el viaje

y de estar a la intemperie esperando el cobijo de su copa

pregunta era eso de que a mí el humo no me interesaba
(¿ni siquiera su nivel de intensidad, ramiro?)
fue pregunta continúa siempre continúa
pregunta sin contenido con carácter de fruto

una noche me expulsó y preso de odio me fui a otra isla

donde compartí mi último alfajor con una plánula

que fue clara en cuanto a que nunca sería mariposa

el humo fue rotando con el tiempo

y ahora nace del suelo que piso

lo que me dota de la cualidad de la intriga
—donde la pregunta es implícita—
y nadie puede verme mientras lustro mi amuleto

que ya la araucaria intrusa ve desde alta mar.