mente

Siempre anterior al momento del sueño. Siempre ahí es cuando suena la bella voz de mi mente, como todas. Pero es raro, solo son repeticiones infinitas de mi nombre pronunciado por personas (que aumentan en base a sentimientbueno eso no) que reconozco, a veces solo son situaciones que se llevan al absurdo de la extrema repetición adictiva.

En cuanto a la imaginación, sucede algo extraño. Las cosas vistas desde mi mente siempre salen mal, desde la fiesta de cumpleaños de mi vieja hasta vos. Ey. Se caen cosas, vuelan. Zapatos y pastelitos.

Sí, morí hace tiempo. Es divertido.

Big Bang pastelario

Los ojos los tengo solo para ver. Es curioso, pero hay infinidades usos para estos, ninguno bueno y mejor que el uso original. Y es que sí, el gran autor de estas palabras ha vuelto a caer en eso que llaman sentimientos, aunque ya no es el mismo, el que todos conocían (y querían, ey).
Curiosamente, ahora mismo, los sentimientos son un nada absoluto (como todo) que adquieren formato físico. ¿Nuevo Big Bang? En mi mente puede que sí.

Y es cuando caigo en las versiones egocéntricas que siempre tenemos de cada información que recibimos en nuestras vidas. He visto tan pocas veces la pregunta "¿Y qué vino antes?" como para defraudarme, el humano dejó de ser humano. O quizás nunca lo fue. La esencia del humano era el encontrar el por qué de todo, pero ahora esa tarea parece relegada a grupos especifico mientras los demás se limitan a vivir, a correr los años y pasarla bien. Entretenimiento barato, kippel y pastelitos.

Simplemente es él. También causó que sea quien soy.

Estimados, vengo con la premisa de que se han descubierto nuevas tierras en este conocido mundo. Y creo que ya no sé más nada, adiós.





                                                      nos morimos.







Luz.

Vivan, que es temprano.

El corazón roto es un tema que todos conocemos. Y duele carajo.

No, no me quiero hacer el yo mismo. Es que no soy yo.

Soy más de lo que quiero, soy alguien externo a los sentimientos, soy estas palabras, pero fundamentalmente soy inmortal. Por lo menos a mi criterio, y no me gusta, pesa y duele.

¿Qué pasa antes de la mañana? I guess that part one

4 a.m. y cantan los pájaros, curioso. Resaca.

Antes de la mañana propiamente dicho, un horario ambiguo donde las intenciones no son buenas en la mayoría de los casos. Cosas malas pasan después de las 2 de la mañana. Y las cosas buenas también son malas. Y bueno, mi cerebro no gira. Veamos.

Soñar despierto, máxima ambición de pocos. Y de los vivos.
Menos aún caen en la certeza de que esto no es cierto.
Que quizás vivimos despiertos, o vivimos soñando, o somos nada.
Nada, lo mejor de todo. El gran vencedor de la filosofía y su ciencia arraigada.
Bueno, seguramente somos nada. ¿Y qué? Escuchemos:
Un gran filosofo en un delirio cósmico dijo un "que la sigan chupando". Realmente hermoso.
También los que se limitan a vivir son los que más disfrutan todo este paseo. Pero, ¿viven?
Ellos se creen, yo les creo, pero me parece un camino sin vuelta al polvo.
Es solo una imagen, pero pasadas las 4 se queda presente. No, solo tenía ganas de mayúsculas.

INCANDESCENTE.


Realmente sé que sueño despierto.
Pero dudo que pueda cambiar este bello entorno.
Realmente confió a cada objeto el deseo.
Y cada madrugada, la amargura de la vida misma.
La flor más chica y amarilla del invierno.
Y sigue haciendo frío. No te vayas, el odio al calor me supera.



Soy inmortal,


me lo dijeron.

¿Qué pasa después de la medianoche? Parte 3

No doy explicaciones, pero en esta noche ningún abuelo va a poder escupir a los gatos transeúntes. Se expanden los apellidos, se conocen nuevos familiares, y el aquí presente siempre igual.

Sigamos, frío intenso, el peso del día. Y esto no sirve para nada che, vamos a retomar haber si sale algo. Ojalá algún día aprendas a escribir algo.

Un árbol crece, nosotros morimos.
La hoja cae, nosotros escuchamos. Y morimos.
Nace la vida misma, y somos felices.
Pero las ramas hablan de más, 

y el destino es cosa de pocos.

Algunos sobreviven estas horas con sus pares sanguíneos, cantan líricas bellas.
Quizás carezcan de corazón pero tienen un buen corazón. Saben cortar el pastoy, hacen pastas caseras y todo.
Bueno, ellos saben que la última rosa esta al final de sus vidas.
Y yo busco la forma de que me entre más alcohol sin mamarme feo.
No, no es poesía, lector.

All of this is a beautiful disaster honey, but.. 

..ajá.

..el frío?

..el sweater es hermoso.

..i guess so, vamos?

Te amo.

¿Qué pasa después de la medianoche? Parte 2

Se me borró todo. Así es la vida. Puchos apagados, mucho whisky y música del recuerdo.

¿Qué pasa después de la medianoche?

Ey, yo no tengo respuestas. No me miren, o lo que sea que hagan ustedes con sus sentidos.

Bueno, seriamente hablando nadie tiene respuestas ni verdades, y si las llegara a haber solo son temporales, relativamente como yo.
Es que hay una extraña relación entre el tiempo y la desaparición de todo. Todo morimos y lentamente nuestro paso por el mundo se va olvidando, a menos que seamos un rey/genocida/demás cosas parecidas, obviamente. Caemos, caemos y caemos, ¿no es divertido cómo todos escapan al tema de la muerte y el olvido? Ni hablemos del anhelo, la esperanza de una inmortalidad divina, de las máximas búsquedas del humano, esa inmortalidad, el intento de trascendencia que tanto se quiere.

Sí, bastante coherente hasta ahora. Te felicito che.

Y ahí está, el volver a uno mismo, verse a uno mismo, ver el todo; la razón por la que no encuentro palabras para colocar acá, la razón por la que se me acaban las ideas. Y no, no es porque sea un vaciamiento cerebral, sino que es porque ese mundo no está atado a palabras, no está atado a nada (ejem, sentimientos che... well, you know). Búsqueda de traer elementos de ahí, hacia el lado de acá, por eso todo.

A las 00:30 a.m. no se me acorre nada más para agregar (y que sea coherente, extraño). Y este tipo va a ser físico, que se va a hacer che; buy one or two aliens, or a little bike. You know.

Entrecruzadas, la vuelta al ser y pastelitos.

Incoherencia para dos acordes mayores

¿Qué es lo que importa? ¿Qué es lo que importa acá?

¿Importo yo? ¿Importa todo lo demás? ¿Importan estas rimas amargas?

¿O es que solo somos un par de tontos buscando de qué hablar?

¿Importa el frío que siento al decir cada palabra? ¿O qué hablamos tanto para siempre ser nada?

Bueno, claramente a veces no hay que saber usar la cabeza, solo hay que saber apagarla.

¿Y ustedes descubrieron las parcialidades escondidas? Bueno, ignóralo.

Si la vida es un zapato, y solo porque no me gusta las analogías.

Again.

¿Qué importa estos acordes que uso para que esto suene mejor?

¿Qué importa yo poniendo voz de locutor?

Si la explicación es un error bien vestido dijo alguna vez un gran escritor.

Y lo que menos importa acá soy yo con mis problemas con el sol, y vos.

Pero, a fin de cuentas, esto es solo mi voz hablando sobre un fa y un do.

Y es que eso es la vida, mía. Soportando el empuje de verdades agrietadas.

Déjenme vivir la incoherencia. ¿Venís?  Vivamos la nada.

Hablemos de peso metafísico

Hablemos de peso metafísico.

Sí, todo es posible, sí, increíblemente existo. También, sí, decaído bajo mi propio peso. Un peso palpable, pero no físico. Sentimientos, emociones, elementos que me hacen humano, como alargar esta oración para que el párrafo no quede demasiado cortado. Quedó bastante cortado igual.

¿De qué hablábamos? Bueno, peso metafísico. Conclusión: solo somos y seremos.
¿Eternos? No.
Pero, ¿eternos? Sí.
La única conclusión segura acá es que en este momento tengo sed. Añadir sentidos es opcional, pero, ¿a quién le importa?

(solo un pie navegante)

A todo esto la droga es mala, pero la abstinencia lo puede ser también. 04:35 a.m.