No doy explicaciones, pero en esta noche ningún abuelo va a poder escupir a los gatos transeúntes. Se expanden los apellidos, se conocen nuevos familiares, y el aquí presente siempre igual.
Sigamos, frío intenso, el peso del día. Y esto no sirve para nada che, vamos a retomar haber si sale algo. Ojalá algún día aprendas a escribir algo.
Un árbol crece, nosotros morimos.
La hoja cae, nosotros escuchamos. Y morimos.
Nace la vida misma, y somos felices.
Pero las ramas hablan de más,
La hoja cae, nosotros escuchamos. Y morimos.
Nace la vida misma, y somos felices.
Pero las ramas hablan de más,
y el destino es cosa de pocos.
Algunos sobreviven estas horas con sus pares sanguíneos, cantan líricas bellas.
Quizás carezcan de corazón pero tienen un buen corazón. Saben cortar el pastoy, hacen pastas caseras y todo.
Bueno, ellos saben que la última rosa esta al final de sus vidas.
Y yo busco la forma de que me entre más alcohol sin mamarme feo.
No, no es poesía, lector.
Quizás carezcan de corazón pero tienen un buen corazón. Saben cortar el pastoy, hacen pastas caseras y todo.
Bueno, ellos saben que la última rosa esta al final de sus vidas.
Y yo busco la forma de que me entre más alcohol sin mamarme feo.
No, no es poesía, lector.
All of this is a beautiful disaster honey, but..
..ajá.
..el frío?
..el sweater es hermoso.
..i guess so, vamos?
Te amo.
Me gustó la alusión a otro poema tuyo con eso de la hoja, (la narrativa es muy carlito's way, deberías verla te va a encantar)
ResponderEliminargracias! tres años de esto y nada, me acordé. Anotada! Después te digo qué onda
Eliminaramo tu estilo. sos inmenso en serio
ResponderEliminar(es del 23/11/14) Gracias miles, mi querida queen.
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